Hned po vystoupení jsme obklopeni asi 8 místními na motorkách, kteří zavětřili bílou mršinu = šanci na přivýdělek. Jsou to samozvaní „taxikáři“ s motorkou z řad občanů, těch co se náhodou nachomejtli zrovna poblíž. Ojek tady má každý, narozdíl od sousední Malajsie, kde životní úroveň dává slušnou šanci k tomu, pořídit si auto. Tady je to téměř výhradně o motorce. Zase jednou jsme sami západně vyhlížející jedinci na dost možná pár kilometrech čtverečních a středem pozornosti.
Rvou se o svou kořist: „Hotel, hotel?... že máš velký bágl? To zvládnem, tady mám kámoše!“ Většinu v jazyce Bahasa Indonesia a posuncích a univerzálních slovech jako hotel a friend. Navzájem se překřikují. S díky odmítáme a klidíme se, trochu zmatení tím přehnaným zájmem o naše osoby (ehm rupie) a vydáváme se tak na cestu za ubytováním pěšky. Ale není kde chodit, existuje jen široká cesta, ta je ve špičce ucpaná motorkami a auty. Před krámky se tak dá kličkovat pouze mezi stokou, bahnem, odpadky a zaparkovanými mopedy. Všudypřítomný smog znepříjemňuje procházku, navíc to na bahně říznutým shnilým ovocem klouže. Takže se ubíráme k nejbližší ceduli Hotel. Pryč z ulice, odhodit bágly.
Půlmilionový Pontianak leží přímo na rovníku a je rozhodně nezdravé místo na Zemi. Zatím suverénně vyhrává v mé soukromé soutěži, kterou už hraju na cestách několik let, s názvem „Tady bych nechtěl bydlet“. A přitom je to pouze rozcvička na mnohamilionové města na Jávě, které budeme muset chtě nechtě křižovat. Přecházení dvacetimetrové ulice je zážitek sám o sobě. S tím, že tu někdo bude zkoušet chodit pěšky se evidentně nepočítá. Jsme taky široko daleko jediní, kteří se naivně snaží. Přechody neexistují. Veškerý pohyb a přesun se uskutečňuje na mopedech. Ty jsou dostupné za hodně příznivou cenu a tím pádem skoro všem. První splátka relativně za hubičku. Šup a jede se. I po odhození báglů na hotelu jsme však zdaleka nepřestali být terčem zájmu. Lidi na nás čučí, jak na zjevení. Co čtyři vteřiny jsem za chůze častován energickým „Helooooou misteeerrr!“. Odpověď doprovázena úsměvem je evidentně naprosto uspokojuje. Oproti Malajsii jsem si „pohoršil“ ze Sira na mistera, tuhle familiérnější verzi oslovení nicméně beru. Je slyšet no hodně kusů lámaná angličtina, lidi mávají z druhé strany ulice. Tu a tam někdo odkudsi přiběhne a chce si vehementně potřást rukou nebo aspoň plácnout do chůze. „Where are you from, misteeeer?“ „Čeko, Čeko...“ „Aaaaah!“ Za pár minut pochodu jsem umluvený, jak nikdy. Jacqui té je „smutno“, ji neosloví v mé společnosti nikdo. Asi je to Koránem, který nedovolí. Předpokládá se automaticky, že patří mně. Jakmile se však vzdálím a je na ulici zdánlivě sama, o oslovení a popískávání není nouze.
Klidnější ulička, Pontianak |
Stmívá se a uvažujeme, kde co na zub. Veškeré stravování se točí kolem jednoduchých otevřených jídelen se stoličkami a rozviklanými stolky anebo dvoukoláků, plechových vozíků, který si šťastný majitel přitáhne přes půl města na místo činu a rozbalí tábor. Za vitrínou jsou různé těžko popsatelné pochoutky pochybné kvality. Zatím nemáme osahaný hygienický standard Indonésie, ale šestý smysl a všeobecná fakta říkají, že tady radši ne... navíc na ulici se nedá dýchat a tak vyvíjíme značné úsilí k nalezení ojedinělé restauračky, která má dveře a oddělí člověka od smogu ulice.
Musíme promyslet, co dál. Já bych měl přiložit ruku v práci. Po prvních hodinách bloumání městem a hledáním je evidentní, že internet a služby jsou tu na jiné úrovni nez u sousedů v Malajsii. Internet na hostelu, ač více či méně funkční, tam byl celkem samozřejmostí. Tady je samozřejmostí, že není.
Dvacetiminutová procházka městem nám podle odhadu sebrala asi rok života. Člověk přímo na svém těle cítí, jak mu ubývají roky a jak se plíce zanášejí. Na zubech cítím prach. Přejíždím si prstem po vnitřní straně rtů a vytahuju saze... Smog je tady hmatatelný a svět má jenom dvě barvy – šedou a modrou. Uprostřed křižovatky šíře osmi-pruhové cesty je pan policajt dirigující dopravu ve špičce. Pro zvýšení efektu mu pomáhá gumový panák na piedestalu, taky v policajtském mundúru. Oba vypadají, že jsou zralí na hodně dlouhý pobyt v klimatických lázních. Ne, města v Indonésii nejsou vyhlášenými oázami. Ty na malajské straně Bornea se teď při možnosti srovnání zpětně jeví ve švýcarském stylu. Pryč odsaď. Ale ještě před tím nás čeká setkání s Ninou, indiánkou, jejíž děda pochází z kmene Dayak, původních obyvatel Bornea. Ti jsou ve vnitrozemí stále k nalezení, žijící v celých rodinách v dlouhých dřevěných domech na kůlech zvaných longhouse, ačkoli už i jejich život je o něco více moderní, než tomu bylo před lety... Dopisoval jsem si s Ninou nějakou dobu a teď jsme zvědaví na setkání s jedním z potomků původních obyvatel.
Kapuas river, Pontianak |
Druhý den večer nás tak Nina bere jednoho po druhém na její motorce směrem k plovoucí vesničce na břehu řeky Kapuas. Místo u břehu je po setmění plné zdejších patronů a intimně osvětlených čajoven, spojených systémem lávek, usazených na dřevěných molech lemujících pobřeží. Dál od dopravy a znečištění nám Pontianak konečně ukazuje svou světlou stránku.
Žena kmene Iban při tkání |
Děti kmene Iban |
Nina |
Druhý den máme dva úkoly. Zabukovat letenku dále na jih ostrova (po zemi je přesun nemožný) a dodat tělu vitamíny v podobě ovoce z místní tržnice. Chodník na tržnici je tvořen souvislou vrstvou sahající místy ke kotníkům, vrstvou o pouhých dvou ingrediencích v poměru 1 díl bahna a 2 díly odpadků. Člověk se aspoň moc nenachodí a místo toho se může vesele sklouznout. Mezi tím vším leží ne zemi hory ananasů, jinde papají, durianů. Zatím více než kdekoli jinde v Asii nám tu vyvstává na mysl svaté pravidlo Peel it, cook it, or forget it. Ještě se mi vybavuje obličej Niny včera večer na naši poznámku, že je to tu celkem znečištěné – její nefalšovaný údiv mi připadal přímo rozkošný. Možná je to i o tom, mít či nemít možnost srovnání.
Na tržnici v Pontianaku |
Jdeme hledat nějakou cestovní kancelář abychom mohli zmizet z Pontianaku a nadýchat se zase jednou čerstvého vzduchu do přírody. Na extrémně rušné ulici, zpocení a vyplivnutí z neustálého dávání pozor abychom nebyli sraženi motorkou, které z ničeho nic vyrážejí ze všech koutů a stran, narážíme na jednu kancelář. Ta nabízí celkem obvyklý pohled: prázdná, bíle vymalovaná místnost-holobyt, na jejímž konci se krčí dvě postavičky za rozviklaným stolkem s postarším počítačem, telefonem a horou dokumentů, na stropu nezbytný větrák. Letenky nám prý pošlou přímo na hotel, fajn. Později večer na hotelu hledíme na poslaný papírek, který má být letenkou a nestačíme se divit. Jména jsou správně, ale věk: 31, národnost: Francie. Vůbec nechápu, kde na to ti místní chodí. Ale celkem to zapadá do celkového obrázku „náhodnosti“, který tahle země zatím evokuje.
Další den brzy ráno jsme připraveni k odletu na místním letišti. V odletové hale to vypadá spíš jako na tržnici. Stropy jsou nízko, je živo, hlava na hlavě (a to je šest ráno). Všechno je tak nějak zašlé a začmoudlé, jako by tu bylo nakouřeno nebo hořelo, ale možná mám jenom mlhu před očima a ještě jsem se úplně neprobudil. Odlety jsou pouze do Jakarty a snad ještě do pár menších míst na Kalimantanu, spočitatelných na prstech jedné ruky. Včetně toho našeho: Pangkalan Bun na jižním pobřeží ostrova. Odevzdáváme bágly u pultíku a prezentujeme se ručně vypsaným kusem papírku, který jsme včera obdrželi co by letenku. Doklad o naší totožnosti, che, nechce nikdo vidět. Láduju batoh na váhu, která pamatuje minimálně ještě holandské kolonizátory. Vychechlaný ciferník se přetočí, ale nad přesaženým limitem se jen mávne rukou, dobrý! Ještě jsem zapomněl upravit popruhy u báglu, který už je pomocníkem manuálně skládán na hromadu za zády zaměstnance u pultu. Ten na moji otázku, zda si můžu přelézt pult a odskočit za jeho záda ještě prohrábnout batoh, překvapivě a ochotně souhlasí. V odletové hale si mezi prodavači přehnaně levných suvenýrů chvilku posedíme, a pak už zaměstnanec u brány zasedá ke stejnému stolku, jaký jsme s taťkou vezli před pěti lety na smetiště a vpouští nás ven směrem k ranveji. Nasedáme na letadlo s kapacitou kolem šedesáti míst směr Pangkalan Bun a Kota Bharu. Letadýlko je, jak se zdá, plné místních a nás dvou.
K odletu stačil ručně vypsaný papírek s našimi jmény a Francií v kolonce národnosti. Nebylo třeba ukázat jakýkoli doklad totožnosti a v batohu jsem ještě k tomu omylem pronesl 2 litry vody. Nikdo nic neřešil. Heh, snadné! Na palubě nás krásné stevardky častují sušenkami a vodou. Letíme nízko, nějaké dva tři kilometry nadmořské výšky. Toho prostoru široko daleko, který Kalimantan skýtá... Aby ne, když je to třetí největší ostrov na světě. Džungli střídají palmové háje, v dálce jsou vidět stolové hory. Vše je v raním slunci tmavě zelené. Po jednom mezipřistání dosedáme za necelé dvě hodinky v osadě Pangkalan Bun, jejíž okolí je známé nekonečnými plantážemi s palmovým olejem a taky pralesem, kde vřeštící orangutani ve volné přírodě skáčou neohroženě ze stromu na strom. Tento prales budiž našim cílem...